Frasquito de jazmin

 Esto no es un poema .es un conjuro.

Frasquito de jazmin

Quiero aprenderme tu olor
antes de que te vayas.

No el perfume que elegís
sino el otro
el que aparece cerca tu cuello

cuando el perfume ya se rindió

ese olor a mujer
a piel tibia
a vos
el de tu voz

Quiero guardar
el sabor de tu boca

el instante después del beso
cuando todavía no sé
si soy de ti o si soy de mi
qué parte del gusto es tuya
y cuál de mí.

Quiero guardar tus caderas

no en una foto

también

tan bien.

Tambien en la memoria de mis manos

Tu espalda
en la memoria de mis labios

Tus piernas
en esa forma lenta de recordar
que tiene el cuerpo

Tus ojos entornados

Tu respiración cerca

Ese pequeño suspiro
que no sé si escuché
o inventé

el que intenté

el que practiqué.

  
Para poder volver.

Todavía no te fuiste
y ya siento nostalgia
de cosas que todavía están

¡Qué extraña!

¡Cuán extraña!

extrañar la piel
mientras todavía tiene temperatura.

Quisiera poner todo en un frasco:

el jazmín
el gusto
la música del auto
tu risa

las carcajadas

tu tonada verda'

tu acento

los silencios
los besos
las manos
los cuerpos aprendiendo 

y cerrarlo rápido

antes de que el tiempo
haga eso que hace con todo.

Pero quizás un conjuro
no sirva para esto

 Quizás sirve para otra cosa.

Para que años después
un aroma cualquiera
abra una puerta

y de pronto vuelvas

no vos

sino aquel segundo de vos

Tu piel

Tu boca

Mi boca recorriendo
tu espalda
tus caderas
tus piernas

Y yo descubriendo
que algunas personas
se van de una pieza

pero tardan muchísimo 

mucho más
en salir de los sentidos

Esto no era un poema

Era mi manera de poner
unas gotas de vos
en un frasquito

para que cuando llegue la ausencia

pueda abrirlo

y recordar

que una vez
cuando abrí los ojos

algo que había deseado durante años
tenía olor
tenía sabor
tenía piel

y estaba ahí

Y me pasó

pasó que pasó

eso es lo que pasa

también pasó.